In einer Welt, die nicht sagen,;

Alles, was Sie wissen müssen;

In einem Haus, das Kick Sie nicht aus; für nicht mit dem Geschirr aushelfen;

In einem Lied, das Sie mögen;

In einem Moment wie diesen;

Man kann nie sagen; wie gut die Stille klingt;

Was für ein Glück Ihr Glück gewesen sein muss;

In einer Welt da draußen immer noch Sie nicht wissen;

Sitzen in einem Saal, auf den Hörer zu hören; Sie sind von der Autorin Worte inspiriert;

Oder Sie verachten ihn nach seiner Meinung; und Sie entscheiden, um Ihre eigenen zu erstellen.

Ist das nicht schön?

Sie ist nicht wie ein offenes Buch, sondern ein zerknittertes Stück Papier, rau an den Rändern;

Zerrissen und machte Löcher manchmal auf der Innenseite. Aber noch ein Papier.

Das ist, was sie ist. Ein Papier.

Zum Schreiben auf.

Alles, was sie sieht. Alles, was sie riecht, schmeckt und fühlt sich, lassen Sie eine Spur auf sie.

Manchmal versucht sie gewaltsam die hässlicher Teile und in den Prozess zu löschen macht die Löcher noch größer.

Das gleiche alte, zerknittertes Papier. Sie zerquetscht es, wenn sie wütend ist.

Sie zerquetscht es, wenn sie erschöpft ist. Aber dann breitet sie es wieder, um zu sehen, riechen, schmecken und fühlen.

Ein Papier. Nicht ein Buch. Keine harten coverlets das Innere davon zu schützen.

Nur ein Papier.

Öffnen.

Und verletzlich zu;

Nach

Wörter,

Farben,

Wind,

Regen,

Und manchmal sogar die Sonne. Er saugt die Farbe aus ihm heraus und gibt ihm das Erbrochene gelb aussehen.

Aber es ist alles.